Et c'est dans les prémices de la fraîcheur de la nuit qu'elle a besoin de se vider l'esprit. Après des heures à cumuler, à lutter, contre ces pensées.
Ce soir elle se sent morose, quand elle laisse son esprit s'ouvrir à toutes folies, elle se voit passer la même soirée dans les bras d'un homme, le sourire aux lèvres, après le même repas, le même programme télé, la même journée de boulot. Au lieu de cela elle reste là, dans son canapé, vide, seule, à entendre de loin les bruits extérieur, à regarder sans voir les images qui défilent sur son écran de télé.
Elle se sent morose quand elle regarde autour d'elle, et voit tous ses sourires, toutes ses personnes qui avancent dans le vie, quelque soit le chemin, bon ou mauvais, elle est le témoin de chacun de leurs pas dans la vie. Quand dans le même temps elle reste sur le bas côté. Ces dernières années elle s'est contente de faire une danse idiote, un pas en avant, un autre en arrière. Elle tente de se convaincre qu'il faut garder espoir, qu'un jour ça sera son tour, mais plus les secondes, les minutes, les jours, les mois et même les années passent, plus elle voit le même cinéma dans sa vie se répéter. Et petit à petit le doute s'installe. Vivra t elle pleinement ces instants de bonheur en sachant qu'elle a payé le prix fort pour les obtenir. Le prix de nombreuses rencontres, de déceptions, de solitude. Aujourd'hui elle garde le sourire, est là pour les autres, mais si elle se tait, ne dit plus rien, qui est là pour se soucier d'elle, pour deviner les fantômes qui sont dans sa vie. Qui est là pour la sauver.
Elle est morose d'être une fois de plus au bord du précipice, et de se sentir terriblement seule. Il n'y a plus personne à qui parler. Elle ne veut plus arrêter les gens qu'elle aime dans leur course. Surtout quand c'est pour dire les mêmes âneries, les mêmes craintes, les mêmes souffrances qui sont là, tapis dans l'ombre.
Elle se ment à elle même tous les jours un peu plus.
Elle est morose de jalouser, même détester ces personnes qui vont plus vite qu'elle.

Ce soir elle ira s'endormir, les rêves ne font plus partis de ses nuits, son imagination l'a abandonné, les souvenirs se sont effacés. Et avec eux les sentiments, les battements de coeur, et l'espoir.


Les ailes de papillons se sont repliés sur elles-mêmes. Tel le petit poucet, elle laisse des bouts de son coeur, des bouts de son âme sur le bord de la route, quitte à oublier qu'elle existe et qu'elle sait voler.